Teatro cotidiano.

Sim. É isso, resolvi escrever, por que é mais que vício ou qualquer outra paixão anônima, no redemoinho dos sentimentos sem essência.

Cada espaço em branco – um banco na espera do vocábulo órfã de sentido.

Os dedos deslizam no afã, de alcançar o pique do coração; que guarda os passos dos moços desalinhados.

Os olhos seguem a fumaça, em busca do sabor da infância que sempre vem à tona, nos momentos em que é mãe.

Segura a barra da saia. Chora no pano de prato. Ensaia os beijos em cima da panela de feijão.

Afia a faca, mas corta o pedaço de frango. Pois já aguaram, seus planos e ainda resta esperança na ponta dos pés.

Sangra o segredo, na sacola de plásticos. Enquanto abre a lata de remédios, que curam a azia do dia com poucas vírgulas e nenhum ponto.